В тишине пятки прилипают к полу,
Я закручиваю волосы в бублики,
Небо чертовски иссиняалое,
Пытаюсь утопить в холодной воде бессоницу.
В этой стране виноград престный,
Он застревает поперек горла,
Но я все ем его и ем,
Как тот, таящий. по старой памяти.
Комментариев нет:
Отправить комментарий